Vi presento un mio amico di vecchia data.
Si chiama Woody! Dite: "Ciao Murray!"

C'è qualcosa lì nel buio che mi sta fissando... Sembra quasi non ci sia nulla ma qualcosa c'è, lo so, lo sento. Qualcosa di spaventoso, di maligno, qualcosa di perfido. Se ne sta lì e coninua a fissarmi da ore, da giorni, da anni. Stà lì immobile ad aspettare che io ceda, che io riveli la mia debolezza, la mia paura, per attaccarmi e dilaniarmi con i suoi artigli. Ma non succederà, io non ho timore. O almeno, devo evitare che lo capisca. Se percepisce la mia angoscia, sarà la fine per me. Morrò squarciato, straziato, azzannato dal supplizio delle sue fauci. Ciò non accadrà. Non mi avrà mai. Eppure forse un giorno... Dalla mia parte, la forza interiore. La costanza, dalla sua. In ogni caso non me ne libererò. Ma dovrà aspettare il punto estremo della mia esistenza per avermi. Quando accadrà, non me ne importerà più nulla...

A partire dal 1492 con Cristoforo Colombo, subito seguito nel 1531 da Francisco Pizarro e successivamente nel 1547 da Hernàn Cortès, si avvia una delle più orrende opere di cui la razza umana si sia mai macchiata: la colonizzazione delle Americhe. Selvaggi, questo ciò che erano agli occhi di noi sciocchi europei magnifiche, stupende popolazioni quali i Maya, gli Aztechi, gli Incas... Imperi avanzati architettonicamente, scientificamente, astralmente, potenzialmente discendenti degli Egiziani, tanto era moderna ed evoluta la loro cultura. Cancellati, rimossi, eliminati dalla faccia della terra. Decimati da malattie minori quali il raffreddore, i cui bacilli, portati in loco dai coloni, attaccarono i sistemi linfatici degli indigeni che erano privi di qualsiasi difesa nei confronti di tali malattie, a loro sconosciute... Guardando in faccia la morte, per vendetta, gettarono sull'uomo bianco la maledizione del tabacco, affermando che codesto "male" avrebbe annullato la nostra razza lentamente, dolorosamente, amaramente... Saremmo stati divorati dall'interno, a causa del massacro da noi compiuto. Si stima a 50 decessi al giorno la morte per cancro polmonare... La maledizione del tabacco si è avverata...

Un'uscita. Non chiedo altro. Un'uscita. Lo so, è lì, davanti a me. Ma nn riesco a distinguerla chiaramente. E' offuscata, si confonde, è smussata. Un'uscita. Quello che sto cercando è un'uscita. Tento di capire dove potrebbe portarmi, ma non ci riesco. Eppure è là. Non riesco a vedere dove arriva realmente. Non riesco a scorgerne lo sbocco. Sarà sempre così? Rimarrò forse intrappolato in questo limbo senza tempo fino alla fine? Ci sarà mai una fine? O forse, semplicemente, quando arriverà, non sarà nient'altro che l'inizio di un'altra ricerca dell'uscita. E il motivo solo dell'avvento del passaggio tra uno stadio all'altro della ricerca stessa, sarà l'annullamento di tutte le emozioni terrene, l'estinzione dei ricordi, degli stati d'animo, di tutto quanto era stato pensato... Io questo non lo voglio, ma non posso fare nulla per evitare che accada... Io voglio un'uscita!! Troverò mai un'uscita!?